POEMAS ACOSTADOS

TABAS

2011-07-07T14:53:00.001-07:00

TABAS

Su infancia fue toda en el campo pero desde chico la desobediencia fue lo que mejor hacía. Nunca se puso bombacha ni chambergo, ni botas ni alpargatas. Su caballo era un jeep viejo y su sol no era diana a las cinco. Sus ojos de aguilucho insertados disimuladamente en su cara reconocían cualquier cosa que sucediera en el campo antes que cualquier baqueano.
La tradición no se rompe decía su tata y el castigo fue mandarlo a estudiar mucho más lejos que Buenos Aires. Y se llevó las tabas. Las figuritas se daban vuelta, caían de canto o desaparecían. Le burlaban el cara y ceca de los astrágalos de vaca.

Estaban a prudente distancia una de la otra en una biblioteca lustrosa, algunas cubiertas con barniz, otras pintadas con cera o con aceites. Pero una estaba cómo la dejó la tierra. El hueso pelado contra el viento y el agua, resistiendo un tanto a las narices insistidoras que buscaban carne.
Cada vez que la curiosidad de una mano se alargaba, aunque sólo el índice las rozara, cada quién que las tocara le hacía saltar su corazón cómo una hembra defendiendo sus crías de un lobo malo. Cada mano extraña le era brutal, desgarraba su historia rompiendo cómo al arqueólogo la tierra con un trépano. Y no decía nada, esperando que algún día una mano sola del otro lado del potrero las tocara

Años de camisa y corbata y el saco colgado en sillas de colegio inglés que también sabían hacer estudiar la tierra en un idioma que rápido dejó de ser extraño, pero le carraspeaba la garganta por ausencia de mate y bombilla.
Mandó los bultos, los libros nuevos, los archivos de computadora, todo lo que pudiera llegar a su casa antes de que él lo hiciera.

Volvió con atuendo citadino y antes de llegar a los pagos se vistió, casi de fiesta. Lustrosas las botas y la camisa más blanca. Rastra de plata buena, chaleco y bombachas de gaucho. Se anudó el pañuelo bien rojo al cuello para tapar cómo sangre seca el llanto.
Entró al escritorio de la biblioteca brillosa y allí estaban. Las tabas y un dedo índice de mujer suave se paseaba por ellas. El amor de toda su vida, de toda su vida, la del otro lado del potrero.
Apenas se dio vuelta le volvieron los ojos tan negros y el pelo a incrustarse derecho al corazón cómo cuchillo que acierta dónde.
- Me aprendí la palabra Tomás. Dicen que ahora a las tabas les decís astrágalos. Te han pintado feo Tomás, te han pintado feo. ¿Dónde has visto que las tabas tengan pintura?
En un giro lo abrazó hasta la espalda haciendo un solo pecho y le inclinó la cabeza en el hombro. La boca ya hablaba sobre la piel rozando el pañuelo.
- Sacate esa ropa Tomás. Tu tata se murió ayer y a mi me da lo mismo cómo digas, cómo hagas

Mercedes Sáenz

AMANECIERON LUNAS

2011-05-15T02:57:00.000-07:00

AMANECIERON LUNAS

Espero los últimos oscuros para ver, antes de empezar a escribir.
Vienen por aquí inventando horizontes por dónde asomar, arriba de los vértices visibles.
Sombras de pájaros (que habitan con pocos hombres) acarician el vidrio de perfil, a la silla de hierro algo torcida que ha quedado más lejos, asoman, con saltos pequeños como las ramas punta de un árbol a las tejas.
Y vuelven a juntarse todos los pedacitos para volverse una sola luna.
Y aprieto los ojos fuerte cómo una única reverencia porque después de eso se va. Y mis pies se van del cielo y se abre la puerta para llevarme a una silla y a la primera taza de café, antes de escribir, después de hacerme feliz.

Mercedes Sáenz

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

2011-04-14T04:59:00.000-07:00

De izq.a der.: Mirna Celis, la autora, Arquitecto Podestá , vice-presidente del Círculo de Escritores de Pehuajó y Estaban Fauret, Presidente del Círculo de Escritores de Pehuajó

“VELOS Y DESVELOS “

de

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

http://avesdelcielo-espiritualidadenlared.blogspot.com/

Obra de la escritora y artista plástica MIRNA CELIS titulada “El vuelo de las monarcas”. Las mariposas monarcas tiene la magia que los aborígenes del Amazonas les confieren como sanadoras. Es decir, si se les pide un deseo, hacen que éste se cumpla.

Mis poemas ascienden

con deseos de amor y paz,

las monarcas los dibujan en el cielo

en coreografía de velos y desvelos.

PRESENTACIÓN

El día 8 de Abril del corriente año se presentó el tercer libro personal de MARITA RAGOZZA DE MANDRINI, titulado “Velos y desvelos”, con obra de tapa perteneciente a la artista Mirna Celis, con prólogo de la Directora de Iflac Argentina y Sudamérica, Lic. María Cristina Azcona, con comentarios en solapas de Rafael Salemme, Ernesto Kahan, Andrés Aldao, Susana Roberts y María Eugenia Caseiro.

La autora mantuvo su temática de escritura respecto a los valores humanos, y si bien la mayoría son poemas, incluyó en su nuevo libro narraciones breves donde despliega su fantasía.

Tiene poemas de su fe católica, sobre la paz y la sociedad y sobre el dolor, la vida y los sueños.

En su presentación, Marita Ragozza de Mandrini, como es su actitud habitual, se refirió especialmente sobre la paz y la armonía, designando y preconizando las personalidades de sus maestros y mentores del Foro Internacional de Literatura y Cultura por la Paz, Dra. Ada Aharoni, Dr. Ernesto Kahan, Licenciada María Cristina Azcona y Dra. Susana Roberts.

Fue una velada de gran acompañamiento, desde lo cercano, por su esposo, su profesora de inglés, sus compañeras de promoción del secundario, sus profesoras, amigos y vecinos, sus pares del Círculo de Escritores de Pehuajó.

Y como lo dijera Marita, desde la distancia, su hija que le había enviado una lapicera especial para la firma de ejemplares, sus escritores amigos, especialmente desde las Entidades IFLAC (Foro Internacional de Literatura y Cultura por la Paz), de UHE (Unión Hispanoamericana de Escritores) y de la Fundación Literaria Argentina.

La presentación se realizó en la Biblioteca Popular Bernardino Rivadavia, ámbito especial y una casa muy querida por la escritora quien, además de estar siempre cerca, integró comisiones directivas en la misma.

MARITA RAGOZZA recordó a los presentes que la Biblioteca Popular Bernardino Rivadavia – siendo ella su Secretaria- se realizaron las gestiones para la visita a Pehuajó en la Feria del Libro 2004 de la Lic. María Cristina Azcona y su señor padre, Dr. Alberto E. Azcona, destacando sus medulosas e interesantes conferencias, como los cuentos ambientados en la pampa bonaerense.

La escritora firmó ejemplares y recibió las felicitaciones de sus pares, familia y amigos.

PEHUAJÓ, 12 de Abril de 2011

DOMINGO DE LLUVIA

2010-12-12T03:47:00.000-08:00

DOMINGO DE LLUVIA

junté unas letras
tempranísimo

a las seis y veinte ya
después del segundo desayuno

llovía sobre mi domingo
y sobre las lomas
y sobre mi río.

junté unas letras
para decirte
aún medio dormido
ya te extraño amor

tan pronto

nada cómo tanto más que eso.

Mercedes Sáenz

PERICLES DE ATENAS DE LAURA ELIZALDE

2010-11-28T03:15:00.000-08:00

PERICLES DE ATENAS de LAURA ELIZALDE

Muy claro es que nada sé especialmente de las cosas que me apasionan. Por lo tanto voy a escribir esto sin saber absolutamente nada.
Muchos libros leí dos veces en mi vida, de forma inmediata, salteado por partes, por impulsos amigos que me hacen llegar de nuevo a páginas que de alguna manera guardó mi frágil memoria.
Es una necesidad leer dos veces, mi ignorancia apura el diccionario, la impaciencia –ya no es sólo mía, es toda - compite conmigo sin piedad para aquietar las preguntas filo o leves, agudas o esdrújulas que comparten conmigo los libros.
Me apasiona atravesar la oscuridad de un túnel, no importa ni su tiempo ni su largo. Pericles de Atenas de Laura Elizalde es un todo luz, toda luz que no se termina en la contratapa. Persona y personaje claramente definidos en una novela que no da tregua en esa parte de la historia de Grecia que desde siempre se llevó todos mis sentidos.
Hice primero un bosquejo de lo que me importaba en cada capítulo y terminaba el rato o el día con una serie de anotaciones que no hacían otra cosa que repetir lo que ya estaba escrito por Laura Elizalde.
Pericles de Atenas conjuga la maravillosa dualidad de la filosofía, sin perder jamás el hierro y terciopelo que lo sostienen con tanta poesía.
Si es todo lo que fue, no lo sé.
Sí sé que en Pericles de Atenas existen otros millones de colores en el mundo como jamás los había leído.

Mercedes Sáenz

TEMBLAR

2010-11-24T07:55:00.000-08:00

TEMBLAR

En un asiento de cemento de esos mudos sin respuesta me senté liviana, creo que por eso me sentí transparente. Era el azúcar en el fondo de una taza de un café incierto, sin cucharas. Era una vez una niña mirando la oscuridad de un hueco. Era la minúscula parte del tallo que no se mira. Era la forma indescifrable, la escurridiza consistencia de lo que no puede retenerse ni con los sentidos.

Siempre veo pasar el gato de un poeta que amo cuándo estoy por decir algo.

¿Alguien contó mis días? ¿Alguien supo de mi? ¿Alguien cantó mis letras?

Nunca tuve una consagración de mi, ni con los miles de sacramentos, por más que haya peregrinado cada noche de lágrimas que duraban un grito.

Siempre veo pasar el gato de un poeta que amo cuándo estoy por decir algo.

Anoche, antes de temblar tres veces, renegué de mi, bajo tu cuerpo y desde tu abrazo.

El gato silencioso de Charly B. pasó cerca cómo el segundo de una caricia. Y por primera vez pude saberme aunque no fuese definitivamente. ■

Mercedes Sáenz

PUCHA QUE SOMOS SONSOS

2010-11-15T06:03:00.000-08:00

PUCHA QUE SOMOS SONSOS

El mate al costado del agua
hace larga la tarde
vuelo con las garzas de este río y el sol
quebrado entre sus alas abiertas.
Me sale decir
aunque no sea decirte
pucha que somos sonsos hermano
es una pena
cuando la terquedad y el orgullo
se mezclan antes que cualquier yerba
y se toma a sorbos lentos
como si no existiera el agua pura.

Pucha que somos sonsos
ni lástima ni tristeza
pena, eso es.

Mercedes Sáenz

LA ÚLTIMA TARDE

2010-09-26T07:21:00.000-07:00

LA ÚLTIMA TARDE

Se cruzó de piernas cómo suele hacerlo. Un ruido imperceptible desvió sus ojos, el cigarrillo cómo un insecto pesado voló del cenicero. Lo tomó con las brazas mirando hacia él. Ese lo apagó para siempre.
Se levantó de escribir y salió a despedir y una leve tarde la que se iba húmeda en pasto.
No gravitaban los colores en esos círculos que parecen jugar silbando en el cielo con un resto de luz, no decían nada.
Bueno, hoy nada.
Hoy, las letras se deslizaban por el camino del desconcierto, enfilaban para algún lado para no detenerse en el humo de la pipa con las volutas que suelen hacer poemas sin que nadie les diga.
No sabía cómo, con qué argumentos sostener la última tarde que pensaba escribirle.
Que no se haga silencio por favor, es lo único que pedía mirando al cielo y al piso, frotándose las manos. Buscando algún movimiento que lo detenga un rato, más.
Lo que está debajo de la piel si no se escribe se vuelve grito.
Nunca había conocido una mujer con tanta luz blanca.
Después de haber estado cuatro años en el Uruguay volvió a la Argentina. Con otra cara y otro nombre y con esa esa mujer que en unos minutos saldría del baño vestida de blanco impecable y con una toalla en la cabeza, que sin saberlo ella le había llenado cada hueco del infierno que él había dejado en los campos de detención de los pedazos de hombres que estaban en las cuevas de la dictadura.
Años juntos con la mujer de luz fueron de amor y de lucha-típica y doméstica- en dónde hubo secretos, códigos, felices claves en los ojos incapaces de leerse desde afuera.
Nunca se animó a decírselo a la mujer de luz blanca. Parecía esos hombres que porque sí se sientan en algún banco de plaza a conversar con un anciano.

La única condición que puso para entregarse era que jamás la mujer de luz blanca supiera nada. Entonces decidió no escribirle.
Golpeó la puerta del baño y ella se asomó con una bata impecable y otra toalla blanca también en la cabeza que asomó por la puerta a medio abrir.
- ¿Que? dijo suavemente-
- Sacate la toalla del pelo.
-¿Por?
- Me gusta verte el pelo mojado.
-Ya salgo.
- No, un segundo, ahora, estaba por escribir algo y antes quería verte el pelo.
-Bueno, sonrió y un pelo enredado y húmedo largó sonrió con ella.
- No te apures, ya tengo la imagen que quiero. Ella cerró la puerta con una risa franca que apenas se oyó.
Se dirigió a la puerta de la salida, sintió su trasero húmedo junto a una escuálida sensación de emociones. Ofrenda de consuelo tal vez.
Afuera en un auto lo esperaban tres sobrevivientes de algún pozo negro, de esos en dónde él mismo había cortado la muerte en pedacitos, en dónde más de una vez le pidieron al menos un minuto de respiro antes de que expirar sea la última palabra. La justicia esta vez iba a ser decidida por los que no la tuvieron.
El auto arrancó despacio y silencioso y ya ni siquiera pudo apoyar la cara contra el vidrio, el golpazo aplastó su nariz contra un plástico que empezaba a entibiarse por las primeras gotas de sangre.
Cuándo ella saliera del baño terminaría la última tarde. Nunca sabría la mujer de luz blanca que se entregó a la gente que él tuvo en cautiverio , mientras el pelo empezaba a humedecerse desapareciendo lo último que los ojos le escribieron, inocentemente se sentó al sol que empezó a secarlo en silencio.
MERCEDES SAENZ

EL ÚNICO VOS, EL DE ESOS OJOS

2010-09-01T08:17:00.000-07:00

01 septiembre 2010
POEMA PARA EL ÚNICO VOS, EL DE ESOS OJOS

EL ÚNICO VOS, EL DE ESOS OJOS

Los ojos negros se hunden en mí y suelen prenderse con la ternura de una lámpara de aceite tibio titilando bordes de oscuridades, símbolos de derrumbar muros cuándo soy vulnerable a cualquier hora que empieza el alba. Los ojos negros me llevaban por el mundo, por los indios, por los moros, por esa redondez dónde no hay límite de color en la pupilas.
Pero los tuyos son el azul bruto del mar más embravecido y el último celeste de la tarde antes de que se acabe el cielo, antes de girar sobre mis latidos cómo una noria incansable curando mis heridas.
Esa delicia de encontrarme en tu mirada que me hacen volver con la sed de mi propio sudario a empaparme con sólo el rumor del agua tuya.
Esos que me hacen una vez más despertarme con vos y hacer un poema acostado por saber que el sabor del pan sigue siendo el mismo.
Ojos azules, una mañana de estas salpicaré con besos algunos trazos negros detrás de tus pestañas y creeré entonces que estoy dando la vuelta al mundo. Al tuyo y al mío, amor.
Mercedes Sáenz

SIETE OJOS EN SU LUNA

2010-08-28T01:08:00.000-07:00

SIETE OJOS EN SU LUNA

El jardín dormía el pasto blanco de frío. Especula la luz como un viejo trapo sacando lustre apenas por arriba. Hace rato las paredes de la casa hicieron silencio para las hormigas mientras crece verde entre baldosas.
Puntas de pie para mirarse los dientes y el pelo que mucha falta no hace peinarlo. Ignora al perro que atraviesa y deja nomás la puerta abierta. Sale con pantuflas de conejo más grandes que el empeine y envuelve las manos en el camisón. Los ojos algo cansados de mantenerse despierta. A los cuatro años todavía se duerme cuándo se tiene sueño pero no esta noche.
La luna se veía y se paró sobre una silla tropezando un poco con las bocas del conejo. Corrió el pelo para atrás pintando una delicia de coqueteo sin saber. Perfil de niña mirando hacia arriba las velas prendidas tan liviana cómo las sobras huéspedes de esa noche. Ningún contorno quería escapatoria.
Los nombres modernos suenan suaves y se llamaba Abril. Pero así se llamaba.
Bajó a la silla en un sólo movimiento de pincel sin tocar el suelo. Sacó del bolsillo dos tacitas que prolongan besos del color de los corales, dos cucharas chiquititas y en un plato puso dos pancitos de su marca preferida. Los tapó con las manos escondiendo su timidez última
- No los hice yo Luna. ¿Cómo está tu ojo? ¿Te creció un poquito? ¿Cuánto falta? ¿Duele que te crezca un ojo?
La luna mira.
- En el cole nos dijeron que ahí no hay viento. No importa si no tenés pestañas. Pero no me creen que te vi crecer los ojos. Ya conté siete ¿todos miran para este lado? ¿Por qué hace rato que tenés uno suelto? ¿No usas de a dos para ver cómo nosotros?
La luna mira.
Un grito envasado por este siglo de la psicología se oyó desde adentro.
- Estoy tomando el té, mamá. A esta hora ella toma el té y le está creciendo un ojo! No tengo frío! Ya entro. Vos cuándo estás tomando el té no te levantas por nada. Ya entro.
Bajó de la silla obedeciendo a los conejos.
- Te dejo el té y te miro por la ventana luna. No lluevas hasta mañana. ¿La noche que no te vi, no te habrán sacado uno? Y se fue para adentro.
Y la luna mira lo que ve en los contornos de una sola escapatoria.
Mercedes Sáenz

POEMA DE MIRARTE

2010-08-26T09:05:00.000-07:00

POEMA DE MIRARTE

El vino busca en la boca inclinada
un beso de vidrio
color ébano.
no recuerda el verso
confunde las lunas
los pies no alcanzan la rueca.
la ira no es ya
tormenta brutal
queriendo verse cómo el hombre
que –yo- sigo viendo.
un estilete cortés marcó los
hilos en el tapiz de su cara
dibujó su tierra en dónde palidecen
sus dioses oscuros en una blancura
desmedida.
Será su último día.
No existirá mañana.
Y yo lo miro…
tiemblo, también en mi copa
-creo que quiso mirar allí sus propios latidos-

me pidió que no lo toque
hasta que la muerte lo toque primero.

Mercedes Sáenz

INTROPECCIÓN PLANETARIA

2010-05-28T07:02:00.000-07:00

DIOS ES AMOR

INSTROPECCION PLANETARIA

Por

Abraham Méndez Vargas

El cerebro es un planeta

a quien un gran meteorito

le sembraron los volcanes

que son chispas del mismo sol.

Meteoritos que acabaron

con los helados océanos,

y desataron la vida,

y que también es de fuego.

Por años un cielo sombrío

cubrió el cielo del planeta,

hasta que vino un el estío.

El cerebro es un planeta

con gran océano y mares

que regeneran de males…

Barahona, R. D.

27 mayo, 2010.-

GRACIAS QUERIDO AMIGO POR HABER ENVIADO ESTE POEMA. UN GRAN ABRAZO A TODA SU FAMILIA.
MERCI

POEMA DE ABRAHAM MÉNDEZ VARGAS

2010-02-23T12:50:00.000-08:00

Este poema me lo ha enviado el escritor Abraham Méndez Vargas desde Santo Domingo. Está dedicado a Nadja, su actual esposa y compañera a quién cariñosamente llama Sarah. Mis felicitaciones para ambos querido amigo y que sean muy felices.
Mercedes Sáenz

NADJA

Por:

Abraham Méndez Vargas

PARA SARAH FELIZ,

CON TODO MI AMOR.

Quiero cocinar tus sentidos,

dejar la sal de último;

sazonar con mil besos todo tu cuerpo

de pétalos de rosas al amanecer sonriente;

cuecer a fuego lento tus orillas,

como a esos suculentos

frutos traídos del mar,

y después de todo aquello,

bien rociada de miel de abejas,

o aceite de oliva extravirgen del paraíso,

verte cerrar los ojos,

para no verme morir de emoción.

Y mientras se recompone

la forma de mi ombligo,

verte dormida sobre mi tórax

aun sudoroso, como un caballo salvaje,

después de la gran carrera de su vida.

Quiero que tu bello cuerpo,

al recibir la sal postrera

de mis fuerzas viriles,

sientan cantar en tus oídos

el ruiseñor de la ventana,

y el alba que despierta

como una gran flor del sol,

y si estás aun dormida,

termines bien encogida

al sentir el picotazo de un gallo que canta,

al final de la jornada,

y dejarte sonreída,

sacudiendo el plumaje josco del amanecer,

mientras caigo exhausto

como el buen Adán en su rosal.

ESA VOZ SILENCIOSA

2010-01-31T07:50:00.000-08:00

ESA VOZ SILENCIOSA

Quedó a un costado. La línea de su dibujo pareció no haber cambiado cuando llegó conteniendo algunos troncos apretados. Limitaba el espacio con algo de prepotencia. Los pedazos de quebracho colorado, sueltos en su interior, muertos antes de morir de nuevo queriendo escapar seguramente. Mis manos los atrapan, ¿los liberaban? para convertirlos en fuego.
Me miró en silencio largo rato y nunca entendí porque esa debilidad de láminas cruzadas de madera con alambre tenían por un segundo algo parecido a mi piedad. Lo llevé al fondo de las penitencias, al último cuarto dónde queda en suspenso cualquier destino de objetos que parecen inciertos. Ese lugar hace que el imprevisto de algún día les de la posibilidad de convertirlos en un instrumento oportuno o útil.
Intruso en la oscuridad. Los débiles y la fuerza gravitan tanto en cualquier pedazo del día. Lo paré delante de mi esperando en el absurdo un respuesta ante esa fuerza insostenible, casi vanidosa de ostentar fragilidad.
Era un simple cajón de madera, tumba rodante de miserias, corral de basuras, esqueleto portador de alguna necesidad. Y yo tenía el fuego prendido. Y ese mismo fuego que no postergó la paciencia del hombre para aprender, que se hace tibio o arrasador. El mismo que convertía en santos a los pensadores en una parte de la tierra. Hombres y mujeres de fuego devorados por los palos encendidos. El fuego que cuando se tiene en el pecho gravita en cualquier parte del día. Y lo abracé. Lo barnicé de capas color tierra para que nunca muera. Y me mira, vacío, sin comprender.
Mercedes Sáenz

POR HOY, SÓLO POR HOY

2009-09-02T10:30:00.000-07:00

POR HOY, SÓLO POR HOY

Era mi vecino. Costado izquierdo de la medianera
Dejó el camión en el lado oscuro de la calle. Se bajó despacio, me miró a las cejas no a los ojos, e inclinó su cabeza.
Con el golpe de la puerta y el motor en marcha cayeron desde el techo algunas hojas pegadas por la lluvia y el viento de hace un rato, desplazo un ruido con la nariz en lentitud lasciva y un chasquido leve de una bahía de whisky en la boca, (parecía el primer hombre queriendo decir palabras).
Escondió la cara y el olor a rancio. Se olía igual
- Sólo por hoy voy a seguir bebiendo, sólo por hoy.
De un cuerpo sensato colgaban brazos con tatuajes simétricos, dos absurdos presagios de un feliz futuro. Una diosa madre y una diosa niña que sólo las vi sobre su piel.
Hice un saludo tonto, ni aliviador siquiera, un murmullo forzado (último rehén de mi boca, último cuándo ya no se sabe que decir) y quedó cómo si pudiera tocarlo, un fuerte olor a kerosene en el aire.
Volvió a subirse al camión. Es algo que puedo decir aunque no mirara.

Un susto de frente abrazó mi cara, un fogonazo naranja y tremendo.

Conceder, conceder hasta cuándo. Quién le habrá enseñado que todo mal puede ser finito nutrido siempre por la paciencia. Quién le habrá enseñado a no darse por vencido.

Por un segundo pensé que un ángel color mandarina vino a llevarse todo. Después la calle quedó azul sólo de mirarla tanto.

Mercedes Sáenz

HOMENAJE EN VIDA

2009-08-14T07:13:00.000-07:00

HOMENAJE EN VIDA

Hace varios años, corrí una carrera atípica, por la distancia, eran 30 Km, tres vueltas al Jockey Club de San Isidro. En general, salvo algunas veces que fueron a verme participar, es una actividad bastante solitaria, uno va con su remera, corre solo, a su ritmo, y se vuelve silbando bajito. En esta ocasión, que les cuento, cuando hago la primera pasada por una de las puertas del Club, la veo sentada a la vieja, (la nuestra), en el cordón de la vereda. Termino este breve relato. No hubo carteles, banderas, ni mucho menos besos ni abrazos, pero como díjo el sabio de Justo, no le pídan que hable, pero en cada vuelta que pasaba, seguía sentadita ahi.

DALMIRO SÁENZ (h)

ABRAHAM MÉNDEZ VARGAS

2009-07-10T05:59:00.000-07:00

EL POETA Y NOVELISTA DOMINICANO, DR. ABRAHAM MÉNDEZ VARGAS ME HA ENVIADO ESPECIALMENTE ESTE ESCRITO PARA POEMAS ACOSTADOS.
MUCHAS GRACIAS Y UN SALUDO AFECTUOSO.
MERCEDES SÁENZ

Papagayo,
Un invento gringo

Por :
Abraham Méndez Vargas.

Después de una exhaustiva investigación sobre el origen de la palabra tocoroi, vocablo que no sólo ha servido como construcción poética a poetas de la talla de Félix María Delmonte en su poema “El banilejo y la jibarita, así como del quilate poético de José Joaquín Pérez en su canto a “Vanahí, la hija del Yareyal” que aparece en su colección indígena, y en una obra en versos publicada en Cuba por el intelectual Santiagués Manuel de Jesús Peña y Reynoso, el profesor Walter Cordero no sólo descubre que la mencionada ave tropical : tocoroi, tocoloro, tocororo que ha servido de inspiración poética se refieren a los nombres vulgares del trogón cubano (Priotelus termunurus), existente en el Caribe en Cuba y en Santo Domingo, aunque también en Méjico, Costa Rica, Venezuela, etc., sino que el nombre común con que ha sido identificada en nuestra habla popular ha sido con el de piragua, y no como hace figurar en el año 1931 Alexander Etmore y en el año 1937 James Bond, el primero en su obra en colaboración con Bradshaw Swales THE BIRDS OF HAITÍ, que según el profesor Cordero es “el trabajo más erudito y completo sobre nuestra avifauna hasta la actualidad”.

Nos cuenta el profesor Cordero que “En su libro, Wetmore encabezó la sección dedicada al estudio del Trogón identificándolo con tres nombres vulgares en español presentados en el siguiente orden : piragua, papagayo y cotorrita de sierra. Luego mezcló en una oración ambigua la información que dio Sallé con su versión particular : “El (-Salle) dice que los nativos les llaman piragua, aunque hoy son usualmente conocidos en español como papagayo”.

Igualmente, “En 1937 –nos sigue anotando el profesor Walter Cordero-, “cuando James Bond publicó “Birds of the West Indies”, eliminó de la lista la voz piragua y optó por referirse al Trogón preferentemente como papagayo”.

Es así como llegamos a la conclusión de que eso de llamarle papagayo al Trogón o piragua, es un invento gringo, habiendo durado durante varias décadas, debido a la barrera idiomática que le imponía el inglés, ya que los libros de tale autores nunca se tradujeron al español.

Sin embargo, el profesor Cordero no se queda ahí, sino que con tal descubrimientos desembocó, sin proponérselo inicialmente, en la misma temática que ha abordado en escritos anteriores : la vulnerabilidad de lo dominicano frente a la influencia cultural extranjera, y pone, entre otros, dos ejemplos más y es que especies de aves conocidos como el alcatraz y la tijera, ahora llamadas pelícanos y fragua, en una burda traducción de sus nombres en inglés.

“De hecho –nos asegura el profesor Cordero,- dicha injerencia intelectual ha patrocinado un cambio de orientación cultural en la percepción de la avifauna local, que implica el dominio indiscutido del conocimiento científico sobre el saber común, de lo escritos obre lo oral, y de la ciudad sobre el campo”.

“Con miras a remediar tan lastimosa situación”, el brillante investigador dominicano, propone “a las personas e instituciones preocupadas en la preservación del patrimonio cultural intangible del país, promover la realización de estudios exhaustivos sobre este y otros temas que tiendan a consolidar los valores más representativos de la identidad nacional. Solo de esa manera podremos sortear positivamente el dilema que nos presenta la necesidad de aprovechar los aspectos positivos del influjo externo sin convalidar miméticamente las interpretaciones e imposiciones disociadas de nuestras expresiones culturales tradicionales”.

Desde luego, después de leer tan enjundioso ensayo histórico-cultural, no sólo aprendemos a identificar con su verdadero nombre al “Tocororo, ave pseudo trepadora, que generalmente se posa con el cuerpo vertical, encogido el cuello y la cola inclinada hacia delante, sino que también el autor nos pone ante la inaceptable realidad de la vulnerabilidad de lo dominicano frente a la influencia cultural extranjera, en este caso, de la cultura gringa, al tiempo que propone un proyecto viable a las personas e instituciones que se preocupan por la preservación del patrimonio cultural intangible de la República.

Es decir, que a partir de la lectura de el poema “El banilejo y la jibarita, de Felix María Delmonte, que dice

“Verás en una ladera
don propietario soy,
el informe tocoroi
y la linda barranquerita”.

El alma inquieta de este investigador y forjador de nuevas conciencias juveniles en el país que es Walter Cordero, pasa a la poesía de José Joaquín Pérez, el autor de Fantasías Indígenas , específicamente a aquella parte del canto “Vanahí, la hija del Yareyal”, que dice:

Allí, do tienen ocultos nidos
La barranquera i el tocoroi;
Do, entre silvestres nocturnas flores
De los cocuyos riela el fulgor.

-3-

Pasa al El Tocoloro, de Manuel de Jesús Peña y Reynoso, donde el canto a la naturaleza es una forma de defender la soberanía y la dominicanidad, nos dice lo siguiente :

¿Por qué siempre te ocultas
entre la selva umbría
dando al aire tu acento
de dulzura infinita?
¿No temes la intemperie
ni el ave de rapiña,
ni a las traidoras redes,
ni a la escopeta impía?
Allá en nuestras ciudades
El ruiseñor habita,
Y trueca sus canciones
Por más gozosa vida.
Aprende a ser más dcil
Orgullosa evacilla,
Huye tantos peligros
Y al ruiseñor imita.
Al bello tocoloro
Así le dije un día,
Y respondióme al lpunto
Con humildad altiva :
Prefiero mis peligros
A la jaula más rica;
Y a los alegres cantos
Del ave que me citas,
Mis lúgubres acentos
En libertad querida.

ÁRBOL EQUIVOCADO

2009-06-03T11:56:00.000-07:00

ÁRBOL EQUIVOCADO

Intento evocar lo que me oculto.
Un hambre harapiento de palabras,
la derrota que no entiendo,
de no sé qué guerras.

Invisible, invisible
el árbol de Diana me hace sombra
(tanta transparencia).

Me quito mi propio sudario
un hueco oscuro de pasillos
(no hay palabras, no hay despojos)

Era un almendro, creo,
uno que me miraba carey y en un solo tal vez,
algo sombrío.

Mercedes Sáenz

LUCRECIA ME MATA

2009-05-25T17:59:00.000-07:00

LUCRECIA ME MATA

No es que “tus tardecitas tengan un no sé qué”… diría Piazzola en su balada para un loco y hace pensar cosas tan bellas.
No es que todos tus escritos estén vestidos de encaje en los puños cómo para leerlos tomando un té a la inglesa, a menos que sean algunos ingleses parecidos a vos.
No sé si Lucrecia conoció toda tu transgresión permanente, tu rebeldía, tu rutina, esa de no repetir nada igual si fuera posible, tus miles amores, tus oscuros olvidos. Coquetearle tan seguro a la muerte sostenido por una tela de araña, tu Dios para vos sólo.
Saberte en la timidez de un susto cuándo es extraño pensarte en el miedo.
Desde pero tanto, desde antes del vientre, Lucrecia bellísima era tu madre, papá. Lucrecia cristiana, prolija, inteligente, metódica, intuitiva y secreta, escritora de su siglo para tomar el té.
“Lucrecia me mata” dijiste, si ve que empiezo a comer antes que vos. “Lucrecia me mata” si no tengo un saco puesto mientras como.
A tantos renglones de tiempo sólo pudiste permanecer en esos dos mandatos. Tal vez Lucrecia sabía y eligió esos dos, para no comer sólo, para tener siempre un abrigo que puede sacarse, para tener no uno sino dos mandatos que tenias ganas de usar.
Demasiada mujer para matarte nunca. Ambos lo sabían y ahora lo sabemos otros. Que ternura Lucrecia, papá.

Mercedes Sáenz

2009-04-25T06:26:00.000-07:00

DORMIR EN UN PASILLO

Sin hacer ruido que igual se hace. Zancadas largas arriba de lo que sea quietos en el suelo y las estaturas que no piensan detenerse. Larga la noche de mezclas y de alquimias de alcohol barato que es el que puede salir del bolsillo.
Alguno que fumó canabis a escondidas sin que los otros se enteren.
Quedarse sin zapatos y la cara contra un pedazo de colchón en los primeros sueños.
Mostrador de denuncias dice la madre cuándo espía por la puerta a ver quiénes son los que llegaron.
Madrugando el medio día traer el agua y hacer la rueda silenciosa de mate amargo. Acercarse un poco más y extenderse hasta que se abre la rendija de las pupilas. Silencio largo después de tanto ruido.
Imaginar que el pasillo es un cuarto y no olvidar cómo era dormir en lo del mejor amigo.

Mercedes Sáenz

PUENTE PARA UN PIE SÓLO

2009-04-01T08:50:00.000-07:00

A Máximo Simpson

PUENTE PARA UN PIÉ SÓLO

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Las manos a los ojos para tapar un poco, descorrer la vergüenza y desparramar el miedo
Mi tiempo anterior no existe, es instante partido, una luna de cebollas que se descapa lento, una copa en la mesa nada, los ruidos que no porque no quiero
Leías. No nacían tus poemas del papel. Otra médula singular te sostiene. Era todo lo que se oía, tu voz en tus propios versos, sabio y sabiduría.
Puente para un solo pie para llegar a tus versos.
Qué lejos estoy de poder hacer poesía.

Mercedes Sáenz

DESDE ABAJO

2009-03-08T08:38:00.000-07:00

DESDE ABAJO

Abrí la puerta sin golpear de esta colina y nadie me ha visto ni se ha dado vuelta, tal vez un pájaro más lejos me esté mirando con la mesura de la distancia. Nadie me ha herido. Me senté a oír el silencio del universal que de verdad predica. Me incliné con respeto y besé la tierra. La música se movía cuándo yo era el quieto, cuándo acerqué los ojos tan bajos cómo llegaron, a ese surco de aguja azul por dónde las aguas doblan. Me deslicé por un tobogán de mano abierta hasta llegar a la orilla. Con la misma sensación de la madre que acuna a un hijo. Y me detuvo a la orilla del lago como muestra y ofrenda.. Me pidió quedarme quieta un rato para que la geografía más nueva supiera, bosquejando apenas, cómo habían sido los hijos que le habían quitado. Sin velarios, sólo la noche azul e inmensa con toda su eternidad.

Mercedes Sáenz

POEMA DE MIRARTE

2009-01-29T07:11:00.000-08:00

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POEMA DE MIRARTE

El vino busca en la boca inclinada
un beso de vidrio
color ébano.
no recuerda el verso
confunde las lunas
los pies no alcanzan la rueca.
la ira no es ya
tormenta brutal
queriendo verse cómo el hombre
que –yo- sigo viendo.
un estilete cortés marcó los
hilos en el tapiz de su cara
dibujó su tierra en dónde palidecen
sus dioses oscuros en una blancura
desmedida.
Será su último día.
No existirá mañana.
Y yo lo miro…
tiemblo, también en mi copa
-creo que quiso mirar allí sus propios latidos-

me pidió que no lo toque
hasta que la muerte lo toque primero.

Mercedes Sáenz

MIS QUERIDOS TRES

2009-01-24T06:51:00.001-08:00

MIS QUERIDOS TRES

Es rubia la sonrisa en el alma plena, los músculos se estiran y mis brazos no llegan, trepan las alturas y no veo la parte de arriba de sus cabezas. No volveré a recordar claramente cómo hoy los he visto. No sumo sus años sino los míos. Años que ya no abriré pues se los lleva Aristóteles junto con la música de todos los tiempos, o las interminables cuentas de la globalización o sus sueños saltarines de estar simultáneamente en varios lugares del mundo. Son casi hombres hoy y mi abrazo les llega a su cintura. No los he visto partir porque se han ido de a poco y vuelven por ínfimos instantes cómo en las tardes de plaza, a veces, a preguntar si a la herida nueva sería bueno que la viera un médico. No están construyendo su destino no sé si por decisión propia o porque en alguna parte quedó establecido. Mi voz no la oyen cómo antes desde el día en que a un reclamo de frío pedí que se abrigaran o un cuidate antes de salir de noche.
- Desde que te conozco má, pediste que fuéramos libres, buenos y felices. Somos eso desde dónde podemos, ya no digas. Pero es bueno saber que siempre estás.
Es luz la sonrisa en el alma plena y mi corazón un poco de papel mojado.

Mercedes Sáenz

FILOS DE LATA Y JAVIER

2009-01-19T03:01:00.000-08:00

Mis críticas: Filos de lata
Mercedes Sáenz (Ediciones Patagónicas)146 Páginas
Hace unos días, en plenas navidades, me llegó un libro remitido desde Argentina con la obra de una mujer, Mercedes Sáenz, y con una preciosa dedicatoria.Filos de lata, que así se llama este pequeño libro, condensa en sus 146 escasas y densas páginas las vivencias, en forma de relatos breves, de la autora. Lo narrado, de tintes claramente autobiográficos, nos remite a sus primeros años en Argentina y los recuerdos de una niña en la hacienda en la que vivió en su infancia.
El jardín dormía el pasto blanco de frío. Especula la luz como un viejo trapo sacando lustre apenas por arriba. Hace rato las paredes de la casa hicieron silencio para las hormigas mientras crece verde entre baldosas.
Párrafos rebosantes de sensibilidad, cual poesía escrita en prosa, contrastan con otros de una crudeza inimaginable -no potrillo pampa-, y todo ello entre las vivencias de los nueve hermanos, cinco mujeres y cuatro varones, entre párrafos iluminados por soles, abovedados por cielos, refrescados por hierbas y y amalgamados por aguas y que pululan entre colores y aromas esparcidos todos ellos a lo largo de las páginas del texto.Y hacia el final del texto nos regala unos personajes insólitos con destellos de Cortázar, un profesor Jiménez, con unos cambios de indumentaria y personalidad desconcertantes, y la psicóloga, Andrea, que tenía un amor, que se llamaba Javier, y que un día, sentada frente a nuestra protagonista, empieza a sangrar por una mano, cayendo poco a poco esa sangre espesa por la manga negra y esparciéndose por las piernas. Andrea, con la cara cada vez más transparente y los ojos cerrados, apenas es capaz de decir “Estoy muriendo por la mitad” manteniendo la cabeza erguida.
Las confesiones íntimas de una mujer con una gran sensibilidad en forma de retazos poéticos hilados en prosa.

www.lalibreriadejavier.com

SIN TÍTULO

2008-12-26T12:56:00.000-08:00

SIN TITULO

No quiero ser poeta, tampoco poetiza
No sabría hacerlo.
No soy poema.
Mil palabras al mismo tiempo bailan en mi cabeza
Escritas con sonidos que provienen del agua.
Golpea las rocas en la que estoy sostenida
Que son sábanas de papel que no saben nada.
Ensordecen las rimas de letras iguales,
Poco me importa. No soy poetiza ni poeta.
Y pocos saben quien o no es un poema.
Un día empezaste a odiar mis botas cuando estaban vacías
Tus dedos desnudos se chocaban con ellas
Cuando quedaban a los pies de nuestra cama
Me importa más que nada el sonido porque
Es lo único que oigo como al agua.
Desborda, golpea, acaricia, recuerda con uno.
Y nadie, nadie, sabe de veras quien soy,
Porque yo tampoco.
Junto letras que acaricio como a un bebe dormido
Las pongo en algún lugar, el que encuentre
Porque sé que después no puedo repetirlas
Y tal vez así deba de ser, porque no son nada.
Porque yo también soy sólo algunas cuantas palabras…
MERCEDES SAENZ

BIOGRAFIA DE UN AMIGO

2008-12-18T08:43:00.000-08:00

HE QUERIDO INCLUIR LA BIOGRAFÍA DE UN AMIGO EN ESTOS POEMAS ACOSTADOS, AUNQUE NO TENGA LA ESTRUCTURA DE UN POEMA, SUENA CÓMO MÚSICA PARA MI, PUES HA SIDO ADEMÁS DE UN AMIGO INTEGRO, UNA PERSONA MÜY GENEROSA HACIA MI PERSONA.
CON TODO MI RESPETO Y MI AFECTO, AUNQUE PERSONALMENTE NO LO CONOZCA,
MERCEDES SÁENZ

ABRAHAM MENDEZ VARGAS(Biografía)Por: LUIS A. PEÑA GONZALEZABRAHAM MENDEZ VARGAS es escritor, poeta, narrador, ensayista, nació Neiba, provincia Bahoruco, en la primavera del año 1961, en el mes de abril, y son sus padres Arsenio Méndez Guzmán y Bienvenida Vargas de Méndez, predicadores desde hace mas de cincuenta años y pastores de iglesias pentecostal desde hace mas de treinta. Actualmente es funcionario judicial en la ciudad de Barahona, provincia del mismo nombre, República Dominicana. Obtiene el título de Doctor en Derecho, de la UNIVERSIDAD CENTRAL DEL ESTE, U.C.E., en fecha 18 de noviembre de 1987. Presentó la Tesis titulada: LA UNION LIBRE EN LA REPUBLICA DOMINICANA, Y EL DERECHO DE ACCION INDEMNIZATORIA DE LA CONCUBINA CONTRA EL RESPONSABLE DE LA MUERTE DE SU CONCUBINARIO, que con el paso del tiempo ese problema de sociología jurídica planteado pasó a ser regularizado por la jurisprudencia y la Ley de protección a la Mujer en Dominicana. Fue incorporado a la Carrera Judicial mediante Resolución No. 287-20001, del 19 de abril del 2001, dictada por la Suprema Corte de Justicia. Antes, en fecha 20 de diciembre del 2000, la ESCUELA NACIONAL DE LA JUDICATURA Reconoce a: ABRAHAM MENDEZ: Por su entrega y dedicación en la tarea de capacitar a los miembros del Poder Judicial durante el año 2000. Seminario Carrera Judicial. Tiene de la ESCUELA NACIONAL DE LA JUDICATURA Diploma correspondiente a ESPECIALISTA EN DERECHO JUDICIAL, impartido en el período 2002-2004, 15 de agosto de 2006. Además de estos estudios formales, también, DIPLOMADO EN RECURSO DE AMPARO, impartido en el período marzo 2007-julio 2007, 14 de agosto 2008; empero, en el año 2000, los siguientes Seminarios: SEMINARIO “ETICA JUDICIAL”, viernes del 1º., y sábado 2 septiembre; SEMINARIO “VALORACION DE LA PRUEBA” JURISDICCION CIVIL, realizado del viernes 13 y sábado 14 octubre; SEMENARIO “MORA JUDICIAL” sábado 5 mayo 2001; SEMINARIO-TALLER “PROCESO CIVIL Y PROCESO PENAL” , del lunes 4 al viernes 8 junio 2001; SEMINARIO “LOS INCIDENTES” del 14 al 15 de septiembre 2001; SEMINARIO “VALORACION DE LA PRUEBA II”, del 23 al 24 noviembre 2001; “SEMINARIO INTERNACINAL DE DERECHO DE PATENTES”, del 14 al 15 de noviembre 2003, en convocación con la PONTIFICIA UNIVERSIDAD CATOLOCA MADRE Y MAESTRA; CURSO “ETIQUETA Y PROTOCOLO”, 27 de octubre 2004; SEMINARIO “DERECHO DE FAMILIA: FILIACION, ADOPCION, GUARDA Y TUTELA”, DEL 8 AL 9 noviembre 2004, con el Comisionado de Apoyo a la Reforma y Modernización de la Justicia y PARME; I SEMINARIO SOBRE LA LEY 136-03, AUSPICIADO POR EL FONDO DE LAS NACIONES UNIDAS PARA LA INFANCIA (UNICEF).Cursó la Maestría en ENSEÑANZA SUPERIOR promoción 2001-2003, impartida en el Centro Universitario Regional del Suroeste (CURSO), UNIDAD DE POSTGRADO Y EDUCACION CONTINUADA, con Tesis de Grado titulada LA COMPETENCIA HERMENEUTICA DE LOS ABOGADOS EGRESADOS DEL CURSO EN EL AÑO 2003, EN MATERIA DEL CONTROL JUDICIAL SOBRE LOS EFECTOS DE LA LEY QUE DECLARA EL ESTADO DE EXCEPCION, teniendo la asesoría durante todo el proceso de trabajo de investigación y elaboración de dicha Tesis, reuniendo los méritos exigidos por nuestra Alta Casa de Estudios, por la Prof. TERESA ESPAILLAT. Tiene pendiente graduación. También realizó en la UNIVERSIDAD INTERAMERICANA, UNICA, un DIPLOMADO SUPERIOR DE METODOLOGIA DE LA INVESTIGACION CIENTIFICA, y DIPLOMADO DE ECONOMIA PARA PROFESIONALES. Esta Tesis sustenta teoría o problema de sociología jurídica coinciden con el Proyecto de Constitución del Presidente de la República Dominicana, Dr. LEONEL FERNANDEZ REYNA, en la parte correspondiente a título LOS ESTADOS DE EXCEPCION. Realizó DIPLOMADO DE DERECHO CONSTITUCION, 2008, en la ESCUELANACIONAL DE LA JUDICATURA.Bien esta recordar que Abraham Méndez Vargas, recibió de EL CONSEJO NACIONAL DE EDUCACION, el Diploma que le acredita el título de Bachiller en Filosofía y Letras, el día 8 de noviembre de 1984, habiendo egresado en fecha 17 de septiembre de 1982 del LICEO SECUNDARIO MANUEL DE JESUS GALVAN, de NEIBA, donde también realizó sus estudio primario, en la ESCUELA ARZOBISPO VALERA, del la ciudad de Neiba. La ACADEMIA COMERCIAL “PROGRESO”, del profesor ANDRES DOMINGUEZ, en fecha 28 del mes de marzo de 1981, le expidió el Diploma que le acredita como MECANOGRAFO ARCHIVISTA.Fue profesor de Mecanografía y Archivo en la Escuela Comercial Juan 3:16, propiedad de su hermano Néstor Méndez, en la calle Las María esquina Ángel Miro Santana, primera parte; pues, luego fue instalada en el distrito municipal de Los Ríos, Municipio de Jaragua, provincia Bahoruco, desde donde viajaba a recibir docencia a la extinta extensión de la U.C.E., en Neiba. Ha realizados otros cursos, entre los cuales destacan: Certificado de Participación al CURSO DE ANIMADORES JUVENILES, realizado en Barahona desde el día 23 al 29 del mes de noviembre del año 1980, expedido por la OFICINA DE DESARROLLO DE LA COMUNIDAD; Certificado de Participación al Seminario “HISTORIA REGIONAL”, realizado el 22 de febrero del 2004, en el Obispado de Barahona, por la UNIVERSIDAD AUTONOMA DE SANTO DOMINGO, Centro Universidad Regional del Suroeste, y la CADEMIA DOMINICANA DE LA HISTORIA. Curso Taller “INTRODUCCION A LA IHFORMATICA, realizado en fecha 9 de septiembre del 1999, por la UNIVERSDIDAD CENTRAL DEL ESTE; Taller: COMO ELABORAR PLANES DE CLASES, 18 de abril 2002, CENTRO DE FORMACION INTEGRAL (CIDEFOR), Barahona.En su ciudad natal, participa desde muy joven en actividades deportivas y culturales, llegando a ser Secretario de Acta y Correspondencia del CLUB DEPORTIVO CULTURAL TODO POR LA CUABA, así como Vice-Presidente y Presidente en funciones del CLUB BOXISTICO MIGUEL MONTILLA, barrio La Cuaba. Formó parte del GRUPO LITERARIO LOS CUATRO Y EL CAPITAN, fundado por el Decano de la Facultad de Periodismo de la U.C.E., en San Pedro de Macorís, el hoy fallecido poeta RODOLFO COISCOU WEBER, junto al poeta ROLANDO RODRIGUEZ MANZANO y otros poetas meritorios de la Sultana del Este. Obtuvo el certificado de Juez Nacional de Boxeo, en un curso taller realizado en Santo Domingo, auspiciado por SEDEFIR, habiendo participado como Juez Arbitro, en muchos encuentros a un costado del cuadrilátero realizado a comienzos de la década de los 80. Fundó en el LICEO DE REFORMA DEL LICEO MANUEL DE JESUS GALVAN, donde cursó hasta el 4to teórico, el grupo literario AMANECER Y LETRAS. Fue Presidente durantes tres años del 2do., 3er., y 4to., de Reforma, y en este último año pasó a ser miembro del Consejo de Curso, siendo entonces secretaría del mismo una bella joven que se llama María del Corazón de Jesús. Por razones de orden doméstico, al tener que ayudar a su padre en las labores agrícolas, se transfirió a la tanda vespertina y terminó el Bachillerato en Filosofía y Letras, pasando a ser un asiduo visitador de la Biblioteca Circular Apolinar Perdomo del Municipio de Neiba, así como de la Biblioteca Jorge Noboa del Liceo Manuel de Jesús Galván. Mientras estudiaba la carrera de Derecho en la extinta extensión de la U.C.E.., en Neiba, fundó además, el GRUPO LITERARIO BAHORUCO, y el COLECTIVO DE ESCRITORES Y POETAS POS-TIERRA mientras ejercía la abogacía en su ciudad Neiba, donde instaló su oficina en el año 1988, siendo Juez de Paz Interino (mayo) del 1995, pasando en marzo del 1998, a ser Juez Miembro de la Cámara Civil, Comercial y de Trabajo de la Corte de Apelación de Barahona, donde reside desde entonces. Fundó en Barahona, el GRUPO DE ESCRITORES Y POETAS ANGEL AUGUSTO SUERO RAMIREZ (NEGRO SUERO), el cual existió hasta la proclamación del MOVIMIENTO POETICO DE LA POESIA INFORMALISTA DE BARAHONA, ya con renombre internacional. Escribió el MANIFIESTO DE LA POESIA INFORMALISTA, bajo el titulo LOS POLOS MAGNETICOS DE LA POESIA INFORMALISTA. En la UNIVERSIDAD CENTRAL DEL ESTE, U.C.E., EXTENSION BARAHONA, hoy extinta, Abraham Méndez Vargas imparte docencia con las asignaturas Derecho Procesal Civil III, Derecho Romano IV, Criminología, y Derecho Civil VII, en el año 2001. También impartió la asignatura de Derecho Internacional Público en la extinta extensión en Neiba, de la UNIVERSIDAD TECNOLOGIA DEL SUER (UTESUR).En la extinta extensión de la UNIVERSIDAD FEDERICO HENRIQUE Y CARVAJAL en Barahona, en sustitución del doctor LUÍS MIGUEL VARGAS DOMINICI, imparte la asignatura, durante el último cuatrimestre de 1995, de Derecho Tributario. HA PUBLICADO LAS SIGUIENTES OBRAS:Poesías: VISIONES DE MACORIS DEL MAR (1989); SINFONIAS DE LA PATERNIDAD (2005); CANTOS DESDE LAS SIERRAS (2007); EL DIOS LEVANTADO (2007).Cuentos: EL SANTO LA GRAN PLENA y Otros Cuentos del Sur (2007=.NOVELAS: LA CASA DE LAS PESADILLAS (1994); EN UN SANTIAMEN (2000); EL SUEÑO DE GALA (2001); LA FIESTA DE LUCAS CAJNAVA (2007, PRIMERA EDICION; 2008 SEGUNDA EDICION, que esta una versión definitiva de LA CASA DE LAS PESADILLAS). Ensayos judiciales:LA REGURIDAD JURIDICA EN LA REPUBLICA DOMINICANA (2000). Tiene en proceso la edición del libro EL CONTROL JUDICIAL SOBRE LOS EFECTOS DE LA LEY QUE DECLARA EL ESTADO DE EXCEPCION O DE SITIO, para el año 2009, que no es más que la idea resumida de su Tesis más reciente. Tiene inédito varios libros, entre ellos: NUEVOS POEMAS INFORMALISTAS, LA MUERTE TEME AL QUE DUERME DESNUDO y Otros Cuentos, y las novelas LA SANGRE DE LAS UVAS, y EL ANILLO MAGICO; otro libro de cuentos titulado: EL JUEGO DE LA VACA. Tiene también un ensayo inédito titulado la OBRA Y VIDA DE ANGEL A. HERNANDEZ ACOSTA, y Otros Poetas y Escritores Neibanos, del que ya ha difundido algunas partes por Neybard.com y otros portales. Actualmente, el Magistrado ABRAHAM MENDEZ VARGAS, es Juez Primer Sustituto de la Cámara Civil, Comercial y de Trabajo de la Corte de Apelación del Departamento Judicial de Barahona. Su labor literaria es ampliamente conocida dentro y fuera del país, especialmente por la inclusión de la misma en importante portales culturales y literarios, dentro y fuera de Hispanoamérica, siendo considerado el fundador del Movimientos Universal de la Poesía Informalista, junto al profesor CARLOS DARIO SOUSA SANCHEZ y otros escritores y artistas, habiendo sido bautizado Sumo Pontífice de dicho Movimiento poético, por el reconocido “agitador cultural” Manuel Mora Serrano.En la puesta en circulación de SINFONIAS DE LA PATERNIDAD y otras poesías informalistas, MANUEL MORA SERRANO, al apadrinar el libro, expresó: Mi compadre Abraham Méndez es lo que se dice un literato pleno. He conocido muchos en mi vida y algunos tan tenaces como él, pero ninguno le supera en preocupación constante, en lucha abierta por decir lo que lleva adentro. Tanto en su prosa poética, tan desbordante de figuras literarias que supera la narración misma, que es como un enamoramiento de la palabra, como en este texto, mi compadre Abraham nos demuestra que lo suyo es la poesía. En un ensayo artículo titulado Unos fantásticos cuentos del Sur, (Hoy, lunes 9 de abril, 2007), Manolito Mora termina diciendo lo siguiente: “Son jóvenes aún y aman su tierra y sus gentes. Especialmente el autor que comentamos utiliza expresiones propias de la región que en vez de empobrecer, enriquecen el texto por su novedad. Aunque escritores de la talla de Freddy Prestol Castillo, de quien se dice que llevaba un amanuense para que recogiera el habla popular en los labios de los que le contaban cosas de “Pablo Mamá”, que Ramón Lacay Polanco en sus “Cuentos del Sur” trató de imitar y que Fernández Acosta recreó en “Otra Vez la Noche” y en su “Carnavá”; Abraham Méndez Vargas va un poco más allá en el rescate de esas voces sureñas, y al par que el despliegue de poesía que enchumba sus textos, nos deja fragantes regalos de la tierra en medio de las bayahondas y los cactus que en palabras del suelo hablan de de la aspereza y la reciedumbre de esos luminosos rincones de la patria”. Su ensayo sobre el libro de cuentos Filos de lata, de la escritora argentina Mercedes Sáenz, le ha valido gran notoriedad internacional, especialmente en Argentina, Bolivia y Chile, y ha sido reproducido en importantes portales del internet. Manolito Mora, al representar al Gobierno Dominicano en el mundo literario del Brasil, dictó una conferencia sobre la vida y obra de D. Moreno Jiménez, finalizando dicha conferencia haciendo mención del Informalismo capitaneado por Abraham Méndez Vargas, como muestra de la influencia del Postumismo en el siglo xxi. De ahí su conferencia Los Polos Magnéticos de la Poesía Informalista, es decir, el Surrealismo francés y el Postumismo dominicano. Toda su obra tiene un dejo autobiográfico, por lo que la sinceridad es el norte de su permanente decir.Después de una vida llena de experiencias, buenas y malas, Abradjam Méndez Vargas, se decidió, por las razones de salud, a una vida tranquila y retirada, propia de un clásico escritor consagrado, sin menoscabo de los deberes oficiales puestos en sus hombros de libre pensador observante. Actualmente, escribe una obra de teatro a la que ha dado el titulo provisional de ASTUCIA JUVENIL, en tres actos que, a su vez, se dividen en tres escenas cada uno. En fin, después de aquella lejana tarde de la edad de oro, cuando le pidió unos tenis nuevos a su padre para asistir a clases al nuevo año escolar, y ante la respuesta del padre de que eran demasiados hijos y que los recursos no daban para todo y que debía asistir un tiempos con los zapatos del año anterior, Abradjam entonces se limitó a pedirle dos racimos de plátanos a su padre, quien no tardó en complacerlo. Con el producto de esos dos racimitos de plátanos, Abradjam compró dos cajas de arenques vacías, y el mismo construyo una caja de lustrar zapatos, con el resto surtió la caja, y no solo compraba su uniforme y útiles escolares, sino que trabajaba para ayudar a su padre. El poeta Julio Cuevas, entonces empleado del correo en Neiba, fue su cliente y le pagaba cada mes por lustrarle los zapatos. Hoy son ambos poetas importantes, de su ciudad natal. Es en Barahona, empero, donde Abraham Méndez ha logrado ser un escritor de oficio. En San Pedro de Macorís, mientras terminaba el último semestre, su padre fue cancelado de su empleo como Distribuidor de Aguas Públicas o Inspector de Aguas, y le enviaron una carta donde decía que regrese hasta que hubiera recursos para ellos, le dijo a su hermano Nelson Elías, que allí sería General o Cenizas pero que no abandonaría la Sultana del Este. Nelson Elías se hizo guachimán, cuidaba el partido del doctor Vincho Castillo, y lo ayudaba, a parte de los trabajos prácticos que pasaba a máquina a cinco centavos la foja. Luego de terminada su carrera ayudó a su hermano Nelson Elías Méndez Vargas, a terminar su Carrera de Derecho. De suerte, que estamos en presencia del singular esfuerzo de superación que la Familia Méndez Vargas, y en particular Abraham Méndez Vargas, ha hecho de frente al sol de cada día, para superar los naturales obstáculos que tiene que enfrentar cada familia dominicana cultivadora de la tierra, para poder salir a camino, con el paso del tiempo, estudiando y trabajando, tesoneramente, hasta sentar cabeza, por encima de todos los pesares. Hoy, con este nuevo libro que pone en manos del mundo como un príncipe que reclama un espacio en el reino de los cielos de los grandes pensadores, Abraham Méndez Vargas a luz otro fruto puro de su espíritu de hombre sincero, libre pensador y amigo de los cambios y progresos socioeconómicos y políticos de la Republica Dominicana. Apoyémosle, pues, comprando su libro titulado EL CONTROL JUDICIAL SOBRE LA LEY QUE DECLARA EL ESTADO DE EXCEPCION O DE SITIO, en librerías y farmacias de Barahona, así como en la Librería Cuesta del Libro y la Librería La Trinitaria, en Santo Domingo, Capital de la República. Abraham Méndez no puede dar a su “patria chica” más de lo que le ha dado… y sigue su rumbo tras un rastro de rosas, o, como dice él, siguiendo la ruta de Apolinar Perdomo, que era la misma de Manuel de la Candelaria, antes de que la siguiera también Tomás Bobadilla I Briones, como ruta clásica de la historia. En buena hora, pues.

HOY NO SIN MÍ

2008-12-09T05:45:00.000-08:00

HOY NO SIN MÍ

No te duermas sin mi, poema.

A muy pocos pasos
desparecieron soles
que creí violáceos
y se llevaron la niña de mi
en silencio,
a las últimas horas de las aguas negras
y no pude ver
su corazón de espalda.
me han sacado las horas de escribir
y mi lugar es un cuarto después de la guerra,
una sola vela prendida
pegada contra el piso.

No te duermas sin mí, poema
abrazame tan dulcemente cómo puedas
acostado de este lado
dónde la vela
pueda dibujarte.

No te duermas sin mi, poema.
sin tu abrazo
no sabré despertar mañana.

Mercedes Sáenz

BOCAS

2008-12-01T09:59:00.000-08:00

BOCAS

Qué nos une a bocas
que escriben aliento,
que han estado ahí desde raíces.
que besan la luna a horas inciertas.
que no son diques de agua
que son fuego.
no hay espacios
sostenidos en el beso
y
muere el corazón si no sopla.
que el filo de una copa corta
y no pueden hablar sin susurros
que hacen de los ojos territorio sin llave,
livianos peregrinos cómo
pájaros
sin saber dónde posarse.

qué nos une silencio.
qué son bocas de soles.
Mercedes Sáenz

SOBRE FILOS DE LATA

2008-11-27T03:51:00.000-08:00

Filos de lata

"Viví en la Patagonia, empecé a escribir en Buenos Aires. La vida es siempre un ratito que no sabe de distancias" Mercedes Sáenz (Click aquí para conocer uno de sus blog)
Durante mi ausencia resolví dejar de publicar en mis blog hasta tanto no solucionara mi conexión de internet en casa. No es igual ir a un cíber café. Aunque en esos establecimientos puedo navegar en los mismos espacios, me había acostumbrado a visitar a mis cómplices desde mi habitación. Sentía que estaban a mi lado, que intercambiábamos sensibilidades, visiones del mundo, alegrías, tristezas. Por eso pensé que era preferible hacer un alto en el camino y regresar solamente cuando tuviera la oportunidad de abrir todas esas puertas con la llave de mi computador…El sobre es azul y tiene círculos amarillos (mi color preferido). Viene de Argentina por medio del correo oficial del país del sur. En la declaración se describe el contenido: Un libro de regalo. Vivamente emocionado lo abrí. Flotando en el colchón de un material que se utiliza para proteger (me refiero a una espacie de plástico interior) lo encontré. Autora: Mercedes Sáenz. Título: Filos de lata. En la solapa la fotografía de la escritora: Rubia, ojos enormes, recostada en el pasto. El aroma de la tinta en cada una de las hojas me hizo sonreír. Y en la primera página una dedicatoria: “Carlos Eduardo: con todo cariño de este afecto virtual. Tal vez un día nos conozcamos. Un abrazo, Mercedes Sáenz. Noviembre de 2008”. Y de esa forma el milagro de la vida y de la esperanza llegó a Colombia. Hoy tengo la certeza de que el arte es el único capaz de transformar la realidad. Entonces decidí escribir de nuevo, llenar poco a poco los espacios que abandoné semanas atrás. Porque, entre otras razones, la existencia es una sola y hay que aprovecharla. Quién sabe, a lo mejor somos protagonistas de un sueño colectivo que se convirtió en cuento interminable.Sería muy atrevido de mi parte entrar ahora a reseñar un libro. Jamás lo he hecho. Tampoco soy crítico literario. Simplemente disfruto y, sobre todo, admiro al ser humano que desnuda su alma a partir de la palabra. Permítanme entonces compartir con ustedes brevemente- en los siguientes párrafos de la obra- una parte del tesoro que hallé al principio o al final de este arco iris.“La niña, en el fondo de su corazón, siempre quiso ser india. Ni reina ni princesa. No madre de miles de hijos. No soñaba con ser sabia ni sobresaliente. Sólo quería ser animal silvestre, mezclarse entre las ovejas y las cabras, hablar con los caballos sin que nadie la escuchara. Tener un perro. Pero el mundo era otro y los juegos convencionales entretenían un rato. Le gustaba más tirarse sobre las piedras a mirar el cielo. La niña empezó a quedarse sola, no por falta de cuidados, ni de amor de los buenos, sino porque no entendía los códigos de su entorno…”En el anterior fragmento (que pertenece al primer capítulo del libro: “Carta de una mujer imaginera aun amigo imaginario”) y de esa incomodidad e incomprensión del entorno que la rodea, nace la escritora. Si todo fuera así y no hubiera más remedio ¿qué sentido tendría imaginar la vida de otra manera? Entre la realidad y la fantasía hay un puente que nos lleva de un lado al otro. Feliz aquel que dibuja pacientemente su universo y es capaz de atravesar las fronteras trazadas por la cultura, la educación y la familia. Hay que ir por el mundo con la mirada atenta. Solamente así es posible descubrir la grandeza de las pequeñas cosas. Libro casi autobiográfico que recrea el paso del campo a la ciudad y sus inevitables contrastes: “La casa era chiquita y no digo pequeña. Sin gas natural, ni luz eléctrica y una cocina a leña de donde salían las tortas de cumpleaños que, tiempo después en Buenos Aires, supe que eran las más torcidas del mundo” (Capítulo No potrillo pampa. Texto: Te cambio la figurita, ¿querés?)Familia numerosa. Madre amiga. Padre escritor. Hermanas y hermanos que llegaron a este planeta en intervalos cortos de tiempo. Lenguaje en el que saltan como fueguitos juguetones las rimas: “Perdone amigo si mucho le escribo con doble “a”, pero en ésta la rima es la letra que acompaña. Al que es del campo y le cuesta escribir, a veces la letra le sale como una copla, ¿vio? Se ayuda al sonido y la memoria se va viniendo solita” (Carta de una mujer imaginera a un amigo imaginario). Luego un telar en el que la autora teje una manta de hilitos multicolores y, para ello, se vale de textos cortos que conforman los capítulos. En ellos el compromiso social, siempre presente en la imagen del indio, el campesino y la naturaleza: “Refugios de madera. Instante en que lo ajeno a la selva se detiene. Pequeñas ciudades de niños indios con enormes canastos a cuestas. Suben con cierta dificultad…” (No potrillo pampa. Texto: Pequeños escapularios). Más adelante ojos, miradas, frases que buscan descifrar las sombras que distorsiona y proyecta la luz de la luna en la penumbra: “El jardín dormía el pasto blanco de frío. Especula la luz como un viejo trapo sacando lustres apenas por arriba. Hace rato las paredes de la casa hicieron silencio para las hormigas mientras crece verde entre baldosas…” (Texto Siete ojos en la luna. Capítulo del mismo nombre) Enseguida son diferentes mujeres las que emergen de la oscuridad y, envueltas en el traje de lo cotidiano, nos enseñan cómo usan su sexto sentido: “Esa mujer no debe llamarse Paulina. El pelo que se veía era lindo. El común de las mujeres lindas no tiene lindo pelo. No Paulina, sí…” (Capítulo: Esa mujer no. Texto: No Paulina). Finalmente la adolescencia, la memoria, los recuerdos, la soledad, el miedo, la claridad del amanecer. En síntesis una melodía que parece una improvisación de música latinoamericana, jazz y miles de sinfonías: “Sonaron acordes de guitarra como los de Eric Clapton y los dedos de Joaquín subían y bajaban a una velocidad inusitada, casi furiosa. Se detenían de pronto en algún punteo de armonía perfecto” (Ese chabón escupiendo conejitos. Texto con el mismo nombre del capítulo).Termino aquí mi intento de reseñar del hermoso libro de Mercedes. Hay tanto aún para decir que ofrezco disculpas por no mostrar un panorama más amplio y exacto de la obra que tengo en mis manos. Quería hacerles partícipes, amigas y amigos, de esta señal inequívoca de que el mundo vale la pena. Y una feliz coincidencia. Al revisar el nombre de la Editorial tuve la sensación de que el destino confabuló otra vez en mi favor: VELA AL VIENTO, Ediciones patagónicas.Gracias querida Mercedes por regalarme un tesoro invaluable. Tomado de www.elmagodetucorazon.blogspot.com.

TEMBLAR

2008-11-14T06:11:00.000-08:00

TEMBLAR

En un asiento de cemento de esos mudos sin respuesta me senté liviana, creo que por eso me sentí transparente. Era el azúcar en el fondo de una taza de un café incierto, sin cucharas. Era una vez una niña mirando la oscuridad de un hueco. Era la minúscula parte del tallo que no se mira. Era la forma indescifrable, la escurridiza consistencia de lo que no puede retenerse ni con los sentidos.
Siempre veo pasar el gato de un poeta que amo cuándo estoy por decir algo.
¿Alguien contó mis días? ¿Alguien supo de mi? ¿Alguien cantó mis letras?
Nunca tuve una consagración de mi, ni con los miles de sacramentos, por más que haya peregrinado cada noche de lágrimas que duraban un grito.
Siempre veo pasar el gato de un poeta que amo cuándo estoy por decir algo.
Anoche, antes de temblar tres veces, renegué de mi, bajo tu cuerpo y desde tu abrazo.
El gato silencioso de Charly B. pasó cerca cómo el segundo de una caricia. Y por primera vez pude saberme aunque no sea definitivamente.

Mercedes Sáenz

LA BAILARINA DE LAS IDEAS

2008-11-11T07:05:00.000-08:00

LA BAILARINA DE LAS IDEAS

Eras por las noches una vaga idea del movimiento. La suavidad serena del que flota fuera del vértigo. Acercabas en carne viva el silencio cómo algo cotidiano. Insinuabas en un desprecio cortés dónde la idea parecía morir. Esa manera de conocer los rincones, terrones de azúcar del centro de las palabras. Pasabas las horas pegada a mi mordisqueando una sonrisa, mirándome, en esa absurda coquetería de abordar mis pensamientos. Un hada con la varita mágica en el límite de la timidez y la dignidad para puntear mi cabeza. Y te ibas sin tocar un solo peldaño de mi escalera haciéndome creer que por un rato me habías salvado apenas. Y entonces, empezaba a escribir sólo con lo que en realidad tengo.

Mercedes Sáenz

LA PALABRA

2008-10-31T19:48:00.000-07:00

LA PALABRA

Dame sólo una línea, la que sin querer derramó el cántaro de agua. La pisada de aquel que no sabés quién es ni a dónde va. No borres de la tierra la marca de una túnica. No guardes al niño que dibuja la arena ni la mano que pintándose primero las marcó en la gruta. Dame el instante en que el hombre afinaba los ojos para retener los rojos de la tarde. Dame el silencio del alma en la inmensidad del mar.
Dame cuándo entendido era por los llantos callados al volver de la guerra.
Dame la música del viento y de los cuerpos estirando las sombras alrededor del fuego y la alegría no tenía abecedario.
Dame la mano sin decir. Abrí los ojos hacia otros que se abrirán a los tuyos. Toma del pan que se lleva el hambre y de la manta que además de sombra tapa el frío. Mirá el infinito del mundo y la pequeñez y sabrás porque el hombre escribe. Su inútil mortalidad se hace débil por no poder atrapar el instante. Porque no se atreve al olvido y entonces todo lo convierte en palabras.

Mercedes Sáenz

NADIE NINGUNO

2008-10-24T12:12:00.000-07:00

NADIE NINGUNO

Hubo esta noche en que desperté en un agujero, rodeada de pájaros amarillos y negros que aleteaban cerca y sus alas soplaban sin tocarme. Hubo esta noche en que la tristeza era más fuerte que el miedo y mi cuerpo muro descolgaba pedazos de piel que se hacían transparencia. Hubo esta noche en que hubiera querido no existir, pero salí a la luz y mis manos estaban y mis ojos eran espejos huecos, no sabía quién miraba. Hubo esta noche que nadie ninguno había. Intenté llorar pero ya no era ni siquiera un poco.

Mercedes Sáenz

SOBRE FILOS DE LATA

2008-10-24T12:06:00.000-07:00

SOBRE FILOS DE LATA

TRAS LA HUELLAS
DEL ROCINANTE DE ORO
DE MERCI SAENZ

-Ensayo-

Por:
Abraham Méndez Vargas

-I-

Filos de lata, de la escritora argentina Mercedes Sáenz, son una colección de cuentos breves y algunos no tan cortos de un decir singular donde la primera frase de los más poéticos relatos presenta una técnica absolutamente nueva dentro del ámbito de la narrativa latinoamericana, y es que acto seguido se acompaña de la conjunción “y” sin que ello constituya una frase nueva o un período, sino a la manera con que un poeta hilvana las estrofas de un poema absoluto; igual cuando la primera frase sigue en punto y seguido; luego, en el segundo o tercer párrafo, por demás de una ternura inusitada, se produce el giro circular con la frase que inició el cuento y así la narración del hecho que tiene indudable importancia va alargando y alzando vuelo como una cometa según la intensidad del viento y el entusiasma de la mano que domina el escenario más con la emoción pura de una niña que interroga el mundo con sus ojos inocentes que con la fuerza sola de la brisa, aunque ya es una mujer muy adulta y razonadora, dueña de un hogar ejemplar con un buen esposo y tres excelentes hijos.
Los cuentos breves y algunos no tan cortos contenidos en Filos de lata nos dan la sensación incontestable de una verdad sentida con dulzura y, a veces, con una fina ironía frente a lo que pudo haber sido lágrimas negras, mientas leemos como testimonio de un mundo donde las personas saben perder sus nombres para entrar en escenas como símbolo de un pueblo, aunque los nombres de lugares, calles y cosas son auténticos dentro del entorno geográfico en que se desarrollan; son como las ondas maravillosas de un río de oro que pasa bajo el puente de antaño, convirtiendo a Mercedes Sáenz en una de las mejores narradoras latinoamericanas que de estos tiempos he leído, tanto en portales digitales como en libros impresos.
No se podía caminar sobre los rieles de la infancia si no se estaba vacunado contra el tétano, pero en los rieles interiores de Filos de lata podemos transitar sin necesidad de vacuna, porque aquí estos filos no están hecho del metal mohoso del hierro con tornillos por donde pasa el tren, sino con la amorosa pureza de una niña que expresa la poesía que la sorprende a cada instante, y aquellos hechos que ella narra son filos estos latas que ella eterniza, y ahora vuelven a la vida de todos, como era justo que sucediese; pues, en Filos de alta hay muchas voces y cantan a la vida, en pequeños relatos que, aunque independientes en su factura creativa unos de otros, pueden decirse que Filos de lata puede leerse como un cuerpo absolutamente completo, o sea, como novela, pues hay un hilo conductor que los interconecta. También son poemas en prosa, que poemas en prosa no al estilo modernista como siempre sucede en muchos escritores latinoamericanos, sino poemas en prosa totalmente vanguardistas, salvados por el automatismo psíquico que los domina y que los hace muy del siglo xxi; surrealistas por antonomasia; son el producto de una hermosa regresión a la infancia con imágenes nuevas, sin la contaminación que la conciencia adulta pudiera imprimirle, no obstante la excelente razonabilidad que los domina en términos lógicos.
Filos de lata es el título general del libro de cuentos; es un libro hermoso, muy bien escrito y las situaciones que presenta son absolutamente significativas y esencialmente muy humanas, aunque sin el dramatismo fatal de los pueblos tropicales; parecería que los primeros dos cuentos se abren sueltos, pues a partir de la página 20, está subtitulado de la siguiente manera: No potrillo pampa, desde la pagina 22 a la 44, contiene los siguientes títulos: Te cambio la figura, ¿querés?, con tres capítulos y es en si una noveleta, (p. 23-31); No potrillo pampa (p. 32-34); La silla (p. 35-36); La dignidad de las colinas (p. 37-38); Si viera Usté… (p. 39-40); Arcabuceros (p. 4), Pequeños escapularios (p. 43-44).
Las señalase de la memoria van de la pagina 45 a la 60, y contiene los siguientes cuentos: Las señales de la memoria (p. 47-48); Catalogo (p.49-50); Mensajes de madera (51-52); El que juntaba vidrios (53-54); Como por agua (p. 55-56); El puente (p. 57); El periscopio (p. 58-59); Es la hora (60).
Sigue Siete ojos en su luna en la pagina 61, con los siguientes títulos de cuentos bien logrados: Siete ojos en su luna (p. 63-64); Los ojos que tiene Diana (p. 65-66); Café con leche (67-68); Lágrimas negras (p. 69).
Esa mujer no, pagina 71, nos trae los siguientes cuentos: No Paulina (p. 73-74; Miércoles a qué la tarde (p. 75-78); Ella creía que había sido (79-80); Clarisa (81-83); Adoquines (p. 84-85), El Barón y la manzana (86-91); Tararia (p. 92-93); Nadie hasta mañana (p. 94-96); La tortuga escocesa (p. 97-99).
En Ese chabón escupiendo conejitos, apartado que va de la pagina 101 a la 119, leemos los cuentos que siguen: Cascarrabias (p. 103-104); Ese chabón escupiendo conejitos (p. 105-106); Decir, decir (p. 107); Frágil (p. 108-109); Luces (p. 111); El señor de las nueve (p. 113)115); Dos por dos, uno más uno (p 116-117); Un día por casa (p. 118-119).
En fin, el último manojo se encuentra desde la página 121 hasta 143, luego el Índice de la 145-146, aparece bajo el título Calles de cuadros y leemos los siguientes cuentos: Calles de cuadros (p. 131-132); Tabique (p. 133-135); Silbido (p. 136-137); Silencio absoluto (p. 138-139); Masi (p. 140-141), y Decir cómo, decir qué (p.142-143).

Sin embargo, todo ello es desde la página 22 a la 143, pues aunque de la 13 a la 19 el primer apartado tiene dos cuentos, el primero titulado Carta de una mujer imaginera a un amigo imaginario (p. 1318), y De todas las del mundo (A Papá, p. 19); hemos podido constatar que Filos de lata, que da al libro el bien logrado títulos, aparee más adelante, por lo que asumo que el primer apartado es realmente Filos de lata, por lo que termino este ensayo analizando estos dos últimos textos que son, por ciertos, lo que más me han impactado al encararme a este libro de por sí maravilla a quienes hemos tenido la dicha de leerlos a tiempo completo.
Filos de lata es un libro de cuentos breves que son, a su vez, poemas en prosa dignos de la pluma de Juan Ramón Jiménez, en Platero y Yo, o de Azorín, en Blanco en azul, pero, con la salvedad de que estos Filos de lata, no son sólo bordes de la inocencia pura y encantadora sino también los filos de hechos de una adolescente y de todo lo que reencarnan la herida, levantan postillas del corazón sangrante, con una delicadez tal que el dolor encanta por igual, pétalos sobre la herida, son “yonyones” que nacen sobre las raíces de los árboles muertos, para ser luego degustados en un exquisito plato de moro de guandules en la mesa común de las añoranzas de tantos humanos corazones de nubes. Merci Sáenz es la flor azul enormes sueños que lo perfuman todo con su voz que es toda poesía y eternidad, inclinada sobre el largo tallo de su grata existencia, a un costado de un puente de aguas secas donde vuelve a pasar el gran río heraclitano, y sobrevive en su memoria con todo su antiguo esplendor, y ahora pasa torrencialmente como enantes sobre los campos de su esperanza, sin temor a la nueva estación amenace con volver todo secadales de nieves unas horas después, pues su voz de mujer heroica y rebelde ya no calla nada y arde como llama inagotable, y es sol que ilumina y derrite al mismo tiempo

Y -II-

De todas las del mundo, el relato breve del libro Filos de lata, de Merci Sáenz, está dedicado “A Papá”, es decir, a Dalmiro Sáenz, dedicatoria esta coincidente con el Dalmiro “hecho por la mujer de papá, Laura Elizalde”, y que le pidió prestado no sólo porque le “encanta y en cada línea dice más de lo que yo puedo haber sabido en mucho tiempo”, evidenciando la sabiduría intuitiva que la posee desde niña, donde la expresión inefable dice un mundo en un puñado de monosílabos: “en cada línea dice más de lo que yo puedo haber sabido en mucho tiempo”, como si retrato surrealista dibujados del hombre por su esposa, hasta el fondo del alma que es todo asombro, le revelaran la metafísica que de niña sólo pudo intuir de su progenitor, por lo que dice que a todas las del mundo la voz del padre fue la sobreviviente.
De todas las del mundo, no dice menos que el Dalmiro dibujado por Laura Elizalde, y como es muy breve, lo copio todo a continuación:
“Quise buscar una voz y ganó la tuya.

Se vino deslizando por los caminos del cuerpo y se quedó justo ahí, depositada en el limite del obstáculo. Confusión peridural que anula los sentidos.

La oigo desde que el mundo entró en mi y sabía que, ronca, acabaría por confundir la claridad de otras que hablaban del día claro y de los peces, del aroma de vainilla, del ruido de la canela. Que el mundo sería un vértice de la punta de la espada. Que amas tanto que confundes ser pasto, pájaro, hija, revolución, mujer.

Tu voz tenía la disidencia y la protesta, brutal engaño de la inteligencia.

Tu voz tenía un sostenido pedido de amor a gritos, silencios, pisadas de un felino con mascara de dientes.

Tu voz tiene todavía el eje cambiado del centro de la tierra. Tu risa ha sido un tanto como el mundo y su curiosidad.

Se fueron las voces y estaba la tuya” (De todas las del mundo).

En cambio, el primer cuento del texto Filos de lata, de Merci, titulado Carta de una mujer imaginera a un amigo imaginario, es una carta sin fecha escrita por una hija poeta (imaginera) a un padre (amigo) que desvive separado de su primera esposa, es decir, de la madre de la amiga imaginera, y el primer reto, como en Bécquer, es la forma nueva que debe darle a su obra y escribe “con doble “a”, que suena a “rima” que “es letra que acompaña”, y no puede ser otra, porque intuye que así “se ayuda al sonido y la memoria se va viniendo solita”.
Tenemos entonces que Carta de una mujer imaginera a un amigo imaginario es, antes que todo, una obra autobiografía que termina resumida en un hermoso poema en prosa, donde la experiencia surge circular y la verdad viene cayendo a cuenta gota, con una tremenda fuerza vital, que a decir de Azorín es lo que da estilo a un autor o autora.

Algo que quedó siempre pendiente, fue la inocencia de la madre, en cuanto a la separación. Como ha afirmado en De todas las del mundo, el hombre “tenía la disidencia y la protesta”, “un sostenido pedido de amor a gritos”, y todavía tiene cambiado “el eje” “del centro de la tierra”, mientras su “risa ha sido un tanto como el mundo y su curiosidad”, y de todas las voces que se oyeron entonces, únicamente quedó la del hombre, porque escribe “con doble “a” y “la memoria” retrotrae el cálido abrazo de los adorables concursos a lo interno de la familia, envuelta entre las brumas del recuerdo también adorable. Sin embargo, describe a la madre tal como la hizo la naturaleza, “rubia de ojos verdes. El pelo siempre con rodete y un modo y un andar que no era de su época. Caminaba como una adolescente, con una gracia que se distinguía a cualquier distancia. Los brazos acompañaban el cuerpo como si toda su figura, excelente figura, fuera más larga que el metro setenta que ya no podía sacarle encima, aunque a veces hubiera querido sentirse más pequeña”, a pesar de que únicamente las mujeres de buen fuste pueden llamarse hermosas.
Aquel misterio ha sido resuelto por el azar. Aquella abnegada ama de casa, que dio a luz por segunda vez con el invierno sobre la ciudad de Buenos Aires, en un hospital británico, cuando sólo estaba permitido que la madre viera la criatura recién nacida por media hora, salva los ojos de la niña, pues, los médicos no pudieron advertir que tenía las pestañas al revés. Desde entonces “La niña iba a convertirse en una mujer imaginera”, porque aquel prodigio únicamente se explicaba porque había nacido poeta. Fue una niña sin ambiciones mayores, quería ser como la india de al lado, y querría ser dueña de un perro o de un caballo, y segura de adorar a un padre que desvivía en la propia ilusión futura que alentaba su espíritu, con un carácter austero que lo hacía de un amor invisible, aunque de palpable y delicado trato.

A los trece años, cuando su padre se separa de la familia, los amores no sustituyeron el genio de aquella niña imaginera; no; aquella madre que la declaraba ganadora de los concursos de belleza que lleno de humor celebraba el padre en familia, y como no había ojos feos en casa, ni de varones ni de mujeres, la madre la declaraba ganadora porque intuía que aquella infante poeta tenía un reclamo profundo en el alma que no se llenaba con cualquier cosa, y los amores no sirvieron para ocupar ese vació hasta que es ella quien se enamora y escoge al hombre de su vida y traen al mundo tres varones que, por cierto, nacen perfectos, sin los problemas primeros de la niña imaginera, por ella es única e irrepetible, nacida poeta para perpetuar las lágrimas negras del invierno en lontananza.

Poeta precoz, escribe su primer cuento a los ocho años. Pero a los diez, tiene ya sentido del tiempo y es sabía. Una gran depresión la arropa a los trece, con la separación de sus padres, soñando quizás que los ve junto y felices como siempre, en familia. Entonces, en su sentido del presente, valora cada minuto y decide qué clase de mujer va a ser. Va a ser una mujer a contracorriente, tranquila, al lado de la responsabilidad de la madre, será madre también de sus propios hermanos, porque el primero nació varón y ella era la segunda de nueve hermanos.

En fin, una segunda jugada del destino, no sólo hace que sea la abnegada madre quien la descubre enferma, sino que termina triunfadora sobre la encefalitis. Días duras, mente lúcida y perfecta, a pesar de la imposibilidad de movimientos. Dios la cuida y ella habla con Dios. Es alegre, y esta ventura la hace triunfadora sobre aquellos difíciles momentos. Se sabe para algo más trascendente y sobrevive.

Vida tranquila y responsable. Descubre que ese es el secreto divino. Con su alma gemela, vive encantada, en las palmas, y las mujeres le aburren. Dice que el amor tiene mil caras, que el hombre que vive con ella, del cual se enamoró una vez y para siempre, no aprendió a contarla, porque, precisamente, pienso yo ahora, en su vida responsable y tranquila, únicamente pone la luna de perfil su delicada flor de lis, y la sinceridad profunda y recta, es la directriz de esta mujer poeta que nos sublimiza con su verbo de diosa de las colinas.

Afrontó la vida con coraje, poniendo mala cara con lo que le desagrada, lo que la hace una mujer gestual que se ahorra palabras y pleitos, porque es virtuosa y prudente, y así expande su fe de mujer muy del siglo veintiuno, como fue su madre a destiempo.
Finalmente, estamos hablando de Filos de lata, la obra narrativa de Merci Sáenz, quien ya no es una niña, sino toda una mujer autorrealizada, por eso nos dice que “es la mujer la que habla”, y que “cuando esa mujer muera, sólo a Dios va a entregarla”, pues tiene un corazón que domina su cabeza y “puede soltarlo a volar”, que no es cosa fácil, si analizamos el sentido profundo de esta metafísica del decir en doble “a”.

Me hubiera gustado hacer referencia o citar las opiniones críticas y aplausos que muchos escritores y escritoras de Artesanías literarias y colaboradores ocasionales como el suscrito, han escrito sobre la labor narrativa y poética de Mercedes Sáenz, pero creo que con estas humildes líneas, bastan por ahora.

Únicamente sería harto importante terminar diciendo que en las páginas 42, 62, 77, 111, 113 y 125 aparecen unas hermosas fotografías de Isabel Capdevila, y que el propio papá de la escritora, Dalmiro Sáenz, en la contra portada de la obra Filos de lata, escribe lo siguiente sobre la misma: “Muchas veces en la historia de los hombres los hijos engendraron padre. Mercedes me engendró con esa mala fe de mina divina hace varios años. El primer asombro que me provocó fue el de nacer y el último éste libro. Éste libro es”; y es que el amor es el secreto de Dios y una hija, como tengo yo una de dieciocho, adora a su padre, con un amor trascendente que la iguala a lo divino, como en Dios el amor es su secreto, tal como acontece en estos Filos de lata, de Merci Sáenz.

Abraham Méndez Vargas, narrador y poeta dominicana, fundador del Movimiento de la Poesía Informalista.

DEJO ACÁ ESCRITO MI AGRADECIMEINTO PARA EL FUNDADOR DEL MOVIMIENTO DE LA POESÍA INFORMALISTA EL DR. ABRAHAMA MEDEZ VARGAS, QUIÉN HA ESCRITO UN TRABAJO MUY COMPLETO SOBRE MI LIBRO FILOS DE LATA. RESPETO LA SENSACION Y CONCEPTO QUE PUEDA PRODUCIR UN TEXTO EN CUALQUIER LECTOR; EN ESTE CASO LAS PALABRAS DEL AMIGO ABRAHAM SON TAN GENEROSAS CÓMO LA POESÍA QUE SALE DE SU CORAZÓN. UN FUERTE ABRAZO. MERCI

UNA NOCHE A CAMPO ABIERTO

2008-10-16T08:11:00.000-07:00

UNA NOCHE A CAMPO ABIERTO

Maniquí desnudo entre escombros. Incendiaron la vidriera, te abandonaron en posición de ángel petrificado. No invento: esto que digo es una imitación de la naturaleza, una naturaleza muerta. Hablo de mí, naturalmente. Alejandra Pizarnik

Oscuro cielo de estrellas a ponchadas tan grandes cómo las quiera. Una brisa, no suelo usar esa palabra, tanto más me gusta el viento suave. La brisa me parece un suspiro siempre aunque se sostenga unos segundos, el viento suave es un secreto, un susurro, un canto de río en el aire. Sucede que cerré los ojos y tiré la cabeza para atrás, tal vez algo cansada de escribir y me pinté una noche de olores y pasto dónde se apoyan las palmas de las manos para sentir que la tierra se ha quedado quieta por un segundo, aunque uno se sienta volando. Pero abrí los ojos.Y sucede también que estoy sentada en una silla. Frente a un bicho enchufado sin patas que va a hacer exactamente lo que le diga, sí sé decirlo, y a la mayor velocidad posible.Mi cuarto está a oscuras sólo con la luz cuadrada de la pantalla, estoy esperando que amanezca. En esos momentos mis recreos suelen ser recorrer espacios cibernéticos de otros sitios, todo en minutos de menos segundos, doy vueltas un rato por un Octavio que están escribiendo y que me encanta y vuelvo a cruzarme de piernas cómo una india y a seguir escribiendo.Cuándo no puedo hacerlo de día intento leer por las noches.Pero en el inventario de mis disparates tengo dos o tres libros que abro en cualquier hoja, ya leídos unas tantas veces. Uno de Onetti, el que primero alcance la mano, unas calles de Aldao que ya casi lo sé de memoria y un severo John Irving que me encanta pero debo de prestarle más atención si hay mucho cansancio en mi cuerpo.Pero a la que vuelvo loca es la amable Alejandra que quiera o no quiera necesito abrirla al menos un ratito. Y me levanté de la silla y derechito abrí, porque solito el cerebro lleva cuándo ya conoce el camino y además los libros tienen esa permanente amabilidad de abrirse dónde más se los ha marcado. “Se prohíbe mirar el césped”, leí una vez más, algo publicado en Sur en el 63, lo sé de memoria, y horas pueden hablarse de lo que esta mujer hizo con las palabras en su corta y atormentada vida, pero voy sólo a su título aunque el texto tiene tres renglones maravillosos. Sacar de contexto cualquier frase de Alejandra es un riesgo terrible porque dónde la pongas, la digas, la recuerdes, la recites o la escribas ,va a traspasar tantas cortezas desconocidas del cuerpo que lo último que vas a recordar es que cada tanto uno debe dormir algo.Suelo decir malas palabras cuándo un escrito se lleva toda mi emoción y toda mi adrenalina, es para contrarrestar un poco.Creo que en realidad estoy tan cansada que no puedo escribir, tampoco leer mucho y entonces me fui a pasear un poco por esos laberintos de la vigilia. Alejandra en general es la responsable de esos paseos, por sus palabras impetuosas y puras, violentas y sencillas, por ese adn propio que no le conozco a otra escritora. Me sucede con poco éxito en el papel pero una sola frase de ella me dispara un montón de historias.Me imaginé su frase “se prohíbe mirar el césped” pegada en enormes ventanales en las aulas de un colegio inglés, dónde el edificio es una isla en el medio de un verde sedoso, silencioso y parejo.Me acordé de un cartel en el bar de unos dignísimos gallegos frente a la facultad de medicina, que decía "prohibido estudiar" queriendo sólo que no les ocupen las mesas un millón de horas sin consumir nada.Esto tiene la palabra paseando por la vigilia. Volveré a mi noche de mil estrellas y veré dentro de un rato que hago con ellas.

Mercedes Sáenz